Aquí, Madrid, …

Aquí, Madrid, mil novecientos
Cincuenta y cuatro: un hombre solo.
Un hombre lleno de febrero,
ávido de domingos luminosos,
caminando hacia marzo paso a paso,
hacia el marzo del viento y de los rojos
horizontes –y la reciente primavera
ya en la frontera del abril lluvioso…–
Aquí, Madrid, entre tranvías
y reflejos de un hombre: un hombre solo.
–Más tarde vendrá mayo y luego junio,
y después, julio y, al final, agosto-.
un hombre con una año para nada
delante de su hastío para todo.



Ángel González